Rubem Braga
                                    
                                    
                                    
 Meu ideal seria escrever uma história tão engraçada que
 aquela moça que está doente naquela casa cinzenta quando lesse minha
história no jornal risse, risse tanto que chegasse a chorar e dissesse
 -- "ai meu Deus, que história mais engraçada!". E então a contasse para a cozinheira e telefonasse para duas ou três amigas para contar a história; e todos a quem ela contasse rissem muito
 e ficassem alegremente espantados de vê-la tão alegre. Ah, que minha
 história fosse como um raio de sol, irresistivelmente louro, quente, vivo, em sua vida de moça reclusa, enlutada, doente. Que ela mesma ficasse admirada ouvindo o próprio riso, e depois repetisse para si própria -- "mas essa história é mesmo muito engraçada!".
                                    
      Que um casal que estivesse em casa mal-humorado, o marido bastante aborrecido com a mulher, a mulher bastante irritada
 com o marido, que esse casal também fosse atingido pela
minha história. O marido a leria e começaria a rir, o que aumentaria a
irritação da mulher. Mas depois que esta, apesar de sua má vontade, tomasse conhecimento da história, ela também risse muito, e ficassem os dois rindo sem poder olhar um para o outro sem rir
 mais; e que um, ouvindo aquele riso do outro, se lembrasse do alegre
tempo de namoro, e reencontrassem os dois a alegria perdida
                          de estarem juntos.
                                    
     Que nas cadeias, nos hospitais, em todas as salas de espera a minha história chegasse -- e tão fascinante de graça, tão
irresistível, tão colorida e tão pura que todos limpassem
  seu coração com lágrimas de alegria; que o comissário do distrito,
  depois de ler minha história, mandasse soltar aqueles
 bêbados e também aqueles pobres mulheres colhidas na calçada e lhes
dissesse -- "por favor, se comportem, que diabo! Eu não gosto de prender ninguém!" . E que assim todos tratassem melhor seus empregados,
seus dependentes e seus semelhantes em alegre e espontânea homenagem à
                           minha história.
                                    
        E que ela aos poucos se espalhasse pelo mundo e fosse
contada de mil maneiras, e fosse atribuída a um persa, na
    Nigéria, a um australiano, em Dublin, a um japonês, em Chicago
  -- mas que em todas as línguas ela guardasse a sua frescura, a sua
 pureza, o seu encanto surpreendente; e que no fundo de uma aldeia da China, um chinês muito pobre, muito sábio e muito velho dissesse:
      "Nunca ouvi uma história assim tão engraçada e tão boa em
toda a minha vida; valeu a pena ter vivido até hoje para ouvi-la; essa
história não pode ter sido inventada por nenhum homem, foi com certeza algum anjo tagarela que a contou aos ouvidos de um santo que dormia, e que ele pensou que já estivesse morto; sim, deve ser uma história do céu que se filtrou por acaso até nosso conhecimento;
                        é divina".
                                    
      E quando todos me perguntassem -- "mas de onde é que você tirou essa história?" -- eu responderia que ela não é minha,
 que eu a ouvi por acaso na rua, de um desconhecido que a
   contava a outro desconhecido, e que por sinal começara a contar
        assim: "Ontem ouvi um sujeito contar uma história...".
                                    
       E eu esconderia completamente a humilde verdade: que eu
 inventei toda a minha história em um só segundo, quando
   pensei na tristeza daquela moça que está doente, que sempre está doente e sempre está de luto e sozinha naquela pequena casa cinzenta de
                       meu bairro.
                                    
                                    
         A crônica acima foi extraída do livro "A traição das
elegantes", Editora Sabiá - Rio de Janeiro, 1967, pág. 91.