Quando vim morar nos confins do Bessa, ali não chegavam ônibus nem estradas. Só quem se perdeu ali chegava. Voltei a viver sabor de ecologia. Depois, a estrada veio, o ônibus passou. Veio o calçamento, o asfalto depois. Girafas estiraram o pescoço, de todos os lados, escondendo o horizonte, marchando rumo à minha rua. Eram os espigões da construção civil.

    Por contradição, eu queria tudo isso, mais o romantismo da natureza, da mata. Quase consegui, quando hoje as vozes de minha rua ecoam em minha casa.

    Acordo com os passarinhos. Ainda os há, disputando o último verde, aqui e ali, pousado em jardins, esquinas, calçadas.

    Pelas nove da manhã, ouço, invariavelmente aquele pregão, escandindo sílabas, quase cantadas: "Vassoura! Espanador! Quem quer comprar?".

    Pelas horas do meio dia, outro pregão embala a refeição: "Olha o sorvete! Vai passando o sorvete! São nove bolas! E promoção! Traga a vasilha!".

    Faz anos que diariamente é promoção. Quem pregoa, já sabe os nomes da meninada, os diz todos a meia voz, como quem convida, sem querer ser notado: Júnior! Cláudia! Aninha! Bruno! Rafael! Toinho!

    Agora começa a tarde e, com ela, um serviço de som: "Mercadinho Número 1. É o Número 1 do Bessa. Tem..." E debulha em palavras tudo de suas prateleiras, todo o almoxarifado.

    Nem faltam por vez aqueles apartes que ocorrem em todas as casas da cidade: Saelpa! Cagepa! Mas o mais gostoso não é o das dívidas, é o do noticiário: Correio!

    Pelas cinco da tarde, o serviço de som daquele Colégio parece imitar o sorveteiro do meio dia. Declina nomes de crianças, mas, agora, com intenção invertida. É para seus pais saberem que estão sendo chamadas de retorno a suas casas. Ouço diariamente: Isabele, Rejane, Darlene, Samara.

    A noite desce. Passarinhos se recolhem na fronde verde que lhes sobrou no meu jardim. Não é mais hora de cantar. Mas em breve será a vez da ronda da Segurança privada. Apita e passa. Seu apito quase imita ave.

    Entregamos a noite aos vaga-lumes. Vamos dormir que o dia valeu, entre nomes de crianças e gorjeios de aves. Que o progresso não nos leve isso nem os pregões dos simples, cantando para vender, ganhando para cantar.

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